Musas

Jamás pensé volver a verlas,
o cuando menos, aquél era mi deseo.
¿Cómo podría siquiera tolerarlas?
¿Cómo, si todo ha quedado lejos?

Olvidándolas poco a poco, olvidando:
Su inestimable compañía nocturna,
las palabras que susurraban a mi lado,
caricias, consuelos. A veces… burlas.

Bienvenidas sean, queridas musas.
Locura, Esperanza, Soledad…
Todas ellas, siempre ocultas
en inocentes formas femeninas.

Bienvenida seas, querida musa.
Siendo más que Locura o Esperanza,
a ellas, y a tantas más que conjugas.
Bienvenida, Vida, bienvenida seas.

Buscando Un Motivo

Mis motivos aún tengo en la vida
para seguir soñando, y seguir sonriendo.
Aún entre tanto dolor y entre tanta pena,
puedo seguir andando, puedo seguir viviendo.

Tu sonrisa, es  uno de tantos motivos.
Exquisito y único,  el brillo que de ella mana.
Capaz de lograr que mi mente, sólo piense
en ella, y olvide las razones, las coherencias.

También tu mirada, dulce y calma.
Adornada por dos destellos castaños,
cuyo recuerdo se me clava entre las cejas.
Y sin embargo, no causan daños. 

Aún existen más motivos, y sin embargo
podrían ser minoría. Si acaso
para mí fuese tu sonrisa, y si tan sólo
tus ojos, y su brillo, me miran.

Destello

De cuando en cuando a mi mente
un sutil destello se asoma.
Extraña sensación de embriaguez;
aquel brillo recuerdos evoca.

Recuerdos de tiempos distintos
con suerte, tiempos de dicha.
Sin embargo, destellos fugaces.
Calma temporal a la agonía.

Y todo aquello que evoca
aquel destello en mi mente cansina.
Lo encuentro con mayor frecuencia
habitando en tu rostro,
alojado en tu sonrisa…

Anagrama

Ella ha sido mi infierno, aún con su cariño.
Aún su comprensión fue siempre mi tormento.
Sin embargo sus ausencias fueron siempre
eternas, insoportables plañideras.

Las más veces, a mi lado sin ser notada,
Impávida observando mis fracasos.
Algunas otras, recordando
cada uno de mis yerros.

Y las menos, debo confesarlo.
Me permitía hallar la paz.
Y mi falta de lucidez sucumbía
ante la calidez de sus palabras.

Y aún con la vaga idea, de que quizá
fue menor el bien que el daño,
conservo en el archivero de mis recuerdos
todo de ella, ¡Qué importa si es bueno o malo!

Ella ha sido mi infierno:
emociones dadas por palabras,
sentimientos hechos versos.
Eso y más es mi poesía:
el lado ácido del personal infierno.
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Gracias a sole por descubrir ese "anagrama" en el título de mi blog...

Manual de vida.

Si crease las medidas precautorias
que al tratarte y quererte se requieren,
Perderían sus encantos las victorias
Y los fracasos, más aún me sonrieren.

Si creara los manuales infalibles:
“paso a paso, hacía mil y un alegrías”
Ahora escasos los intentos fútiles;
Harían de éste mundo, más que utopías.

¿Para qué ofrecer paraísos etéreos
dónde todo es perfecto, es armonía
si la vida, lejos está de serlo?

Por ello, ¡libres albedríos, criterios!
Son de la vida lo que yo envidiaría
Si mi manual pudiera yo al fin creerlo.

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Algo con tintes de soneto, que espero mejorar con la práctica...

Máscaras

Sucede que me canso de fingir
a diario una sonrisa, o un buen gesto.
Cansado y de sobra, de crear
una charada, que oculte lo funesto.

Que no es la máscara de un amigo,
del hermano, o del hombre la que
día a día oculte mis andanzas,
mis tropiezos, mis faenas…

Es en cambio, la del malencarado
que altivo permanece, -Agrego-
Ya sea riendo, de un huracán ajeno
o de la sutil y personal tormenta.

Máscara que ríe ante las penas,
se mofa de la desventura
Propia y de terceros.
Y si a alguien no le place:
-¡Que se joda! Su pesar
me importa un bledo.-

Sublime máscara de hierro.
Más que el odio, mereces loas.
Por ocultar de los desventurados,
Las culpas y las penas hondas.
-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0
Y al fin... pude escribir.

Hastío

Llevo algún tiempo sin escribir. Así que dejo esto como para agarrar calor:

-Date cuenta. Estás Cansado:
de ser un poco más de lo que creen,
y un poco menos que lo que ella busca-
La inusual voz, susurró a mi lado

-Sí, estás cansado. De ser:
un poco más estúpido,
o un poco más terco,
o un tanto más imperfecto.

Un poco menos protector,
un poco menos romántico,
y un tanto menos estable.-

Y pensé: -vaya que estoy cansado:
De ser poco más que un hombre
y poco más que un paria.
De ser menos que su calma
de ser menos que su enemigo.-

Y aunque tengo más paciencia,
también son menores los bríos
Viéndolo así, menos que cansado.
Más que otra cosa, estoy jodido.

No quiero ser tu pasado

No quiero ser tu pasado…
No quiero ser un recuerdo
que el tiempo de ti aleje,
quizá presente en un sueño,
mas en el ahora inexistente.

Amenazado por el olvido
al existir como un recuerdo.
Amenazado por un soplido
que me arrastre hacía lo incierto.

No quiero se tu futuro…
No quiero ser un mañana
que nunca llegue a tu vida.
Y persista mi ausencia. Con saña,
maldigo que no llegue el día…

En el que pueda entrar a tu vida,
En el que pueda estar a tu lado,
En el que al fin encuentre la dicha,
En el que ya no esté abandonado.

Mas quiero ser tu presente…
Para entrar de improviso a tu vida.
No sólo hoy, pero que sólo hoy cuente.
Y que quizá mañana sea otro día,
donde de nuevo a tu vida llegue.
Y por hoy estar a tu lado.
Feliz, de ti enamorado…

Antaño

En algún momento
todo fue más como el paraíso:
Al alba todo era risas, alegría.
Amor, incluso Paz.
Al fin la lograda Utopía.

Y juraría, por aquél Dios olvidado.
Que incluso tú brillabas
más que ahora.
Calma, inmaculada,
Cubierta de auténtica inocencia.

Y supongo,
-con cierta arrogancia-
que ese brillo
de mi también manaba,
salpicado, por las primeras gotas de pena.

En algún momento
-Tendrá diez, o quince años-
todo fue más como el paraíso,
y menos como lo real.
Más agradable, en fin…
Más sencillo.

Aviso

Esperen algo interesante por aquí en los próximos días... Claro, si la escuela me permite trabajar en ello...

Leinad N.

Corvus (título de trabajo)

Tan sólo flotas, te elevas, te pierdes
y yo permanezco en la hondonada.
Empero sin temor, pues es mi hogar.
Entre desheredados, parias y caídos.

De vuelta a esa lobreguez,
hogar de los auténticos taciturnos.
Arropados en mantos de pena,
con sádico placer, vivimos de recuerdos,
renegando de la cura que concede el olvido.

Y tú te sigues alejando. Pura, ajena.
Desplegando de nuevo las blancas alas
que me dieron calma, ¿acaso dicha?
Poco importa. No hay marcha atrás…
Ya has partido.

Y el dolor, y la dulce pena.
¡Embriagantes sensaciones!
Reafirmando que aún en tinieblas,
aún respiro y estoy vivo.

Y con amargas e irónicas risotadas
sellamos nuestro destino.
Reímos de la simbiosis sádica
de aquellos, casi ángeles,
y nosotros los seres caídos.

Al llegar el alba

Quisiera no dormir

hasta que llegue el alba

y buscar, quizá alguna estrella

o la luna, o la nada.

En realidad,buscar a tu lado.

Y pensar que quizá

un instante es suficiente.

Que en la inmediatez,

un momento, un instante es todo y

es perfecto para ser feliz.

Sin embargo, es sólo un destello.

Y la estrella, o la nada

que buscamos, se irán

al llegar el alba.

Y al final, todo será olvidado…

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Esto... lo escribi hace relativamente poco, para alguien que ignoro donde este ahora. Supongo que feliz, o por lo menos eso espero...

Credo

¡Reuníos! Hijos del infortunio,
seres errantes del camino accidentado,
Parias, malsanos, desheredados.
Portadores de la auténtica tiniebla.

Y reneguemos de nuevo…

De la fe de los cobardes,
que ceden al pantocrátor su vida
y esperan -sin luchar por ellas-
la felicidad o la dicha.

De la cordura, tan falta de fe
y su enfermiza fidelidad a los sentidos.
A su visión cerrada, que hace de nosotros
lastimeros enfermos, a la vista del vulgo.

De los falsos desheredados,
investidos en su burda mascarada.
Inventándose una causa, un motivo
como si en realidad fuese necesario.

¡Reuníos! Hijos del infortunio.
Purificaos de aquello que hemos renegado.
In nomine homo, et esse et mentis…
Amen.

Opuestos

Mira que el tiempo es ser extraño
tan breve, como un instante contigo;
tan eterno, como un par de días
acompañado por tu ausencia.

Aún tu ausencia es sólo opuestos.
Pues si bien, las últimas noches
eras la ausente imprescindible;
Ahora, dudo de tu cualidad de“indispensable”.

Así, lleno de opuestos, de incoherencias
tan absurdas, y a la vez tan reales,
se me va la vida, pensando en ti
para poder olvidarte.

Yo, la contradicción condensada,
hecha persona. Que sin buscar, te encuentro;
sin tenerte, te pierdo; sin haber pecado, mi cruz ya llevo...
Y sin siquiera importarme, te extraño, te quiero.

Aclaración...

Aunque este blog pudiera tener aires o pinta de...
Yo (ayudado por internet) sólo puedo decir que


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Y si internet lo dice, es porque que no lo soy. ¡PUNTO!

Tenebra Vulgaris

En algún momento, dormiré en la calle,
las estrellas serán mi techo,
raídos periódicos mi manto.
Y quizá, algún cadáver andante crea
que soy sólo un paria, caído en desgracia.

Desde luego, mi miseria será distinta
a la visible máscara del pordiosero.
Pues desde luego habré perdido
mi vida, mi amor, mi alma,
en algún momento, la dignidad,
al final… el dinero, las ropas, el techo.

Y al final, solo la inocente, e insulsa
“Tenebra Vulgaris” del poeta maldito
quedará entre los harapos del mendigo.
Paria errante lanzado al autoexilio.

Y una botella de alcohol barato
será la más fiel amante y compañera.
Cobijándome del frío, su elixir interno,
que es cruel abrazo de un dulce verdugo.

Y ese paria, cubierto de harapos,
será la respuesta del golpe malsano
lanzado por aquél ángel maldito
en algún instante terrible
que quizá, marque mi camino.

Stürmen

Extraño:
la tormenta posterior a la calma,
al caos, a la explosión iracunda
de un ser desesperado.

Y, ésta calma
(que es arrullo, y descanso,
y posada del fatigado viajero)
que me es inmerecida,
se antoja insoportable
ante el deseo de redimir
mis actos, y mi vidaen la tormenta.

Y que después de ser vapuleado
por la verdad, y lo real,
por mis actos hechos ventisca;
sea quizá el momento, en que
merezca la calma,
que precede a las tormentas,
de las que he huido,
en falsos navíos de placebos.

Inmerecida calma,
que precede a una tormenta…

Aire...

Aire… Del aire estoy ya harto,
y sin ser el patético discurso
del suicida quejumbroso,
renunciaría ahora mismo,
a tal aliento de vida.

Desistiría de ese aire,
que ahora es sólo
fútil sustituto
del cuerpo que antes
cobijaba en un abrazo
y que ahora he perdido.

Pues no hallo nada en el,
que no sea aquel hastío
o soledad.
Y a veces, con suerte,
los vestigios de un aroma
entrelazados a algún recuerdo.

Aire... Del aire estoy ya harto,
Y sin embargo,
aún tiene tu aroma.
Quizá es por él
que aún sigo respirando...

Proto-Soneto del hombre perdido

Una vez más, en la inmundicia del lodo
He vuelto arrastrándome, sólo por hoy
he de volver a la ciénaga, origen de todo.
Buscando una respuesta, el saber que soy.

Nacido hombre, creciendo y matando al ser.
Desperdiciando al ser, fugaces resplandores
de brillantes espejos, haciéndome creer
que basado en mi fe, habría días mejores.

Y sin embargo,¡Cuan grande fue la falacia!
y la fe que otrora aseguraba un paraíso:
¡Esperanzas huecas! De alguien que quiso

matar al hombre, ser perdido en la infancia…
Que ahora camina, cargando una cruz,
perdido ya el hombre, sereno sin luz.

Reapertura...

A escribir...