Corvus (título de trabajo)

Tan sólo flotas, te elevas, te pierdes
y yo permanezco en la hondonada.
Empero sin temor, pues es mi hogar.
Entre desheredados, parias y caídos.

De vuelta a esa lobreguez,
hogar de los auténticos taciturnos.
Arropados en mantos de pena,
con sádico placer, vivimos de recuerdos,
renegando de la cura que concede el olvido.

Y tú te sigues alejando. Pura, ajena.
Desplegando de nuevo las blancas alas
que me dieron calma, ¿acaso dicha?
Poco importa. No hay marcha atrás…
Ya has partido.

Y el dolor, y la dulce pena.
¡Embriagantes sensaciones!
Reafirmando que aún en tinieblas,
aún respiro y estoy vivo.

Y con amargas e irónicas risotadas
sellamos nuestro destino.
Reímos de la simbiosis sádica
de aquellos, casi ángeles,
y nosotros los seres caídos.

Al llegar el alba

Quisiera no dormir

hasta que llegue el alba

y buscar, quizá alguna estrella

o la luna, o la nada.

En realidad,buscar a tu lado.

Y pensar que quizá

un instante es suficiente.

Que en la inmediatez,

un momento, un instante es todo y

es perfecto para ser feliz.

Sin embargo, es sólo un destello.

Y la estrella, o la nada

que buscamos, se irán

al llegar el alba.

Y al final, todo será olvidado…

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Esto... lo escribi hace relativamente poco, para alguien que ignoro donde este ahora. Supongo que feliz, o por lo menos eso espero...

Credo

¡Reuníos! Hijos del infortunio,
seres errantes del camino accidentado,
Parias, malsanos, desheredados.
Portadores de la auténtica tiniebla.

Y reneguemos de nuevo…

De la fe de los cobardes,
que ceden al pantocrátor su vida
y esperan -sin luchar por ellas-
la felicidad o la dicha.

De la cordura, tan falta de fe
y su enfermiza fidelidad a los sentidos.
A su visión cerrada, que hace de nosotros
lastimeros enfermos, a la vista del vulgo.

De los falsos desheredados,
investidos en su burda mascarada.
Inventándose una causa, un motivo
como si en realidad fuese necesario.

¡Reuníos! Hijos del infortunio.
Purificaos de aquello que hemos renegado.
In nomine homo, et esse et mentis…
Amen.

Opuestos

Mira que el tiempo es ser extraño
tan breve, como un instante contigo;
tan eterno, como un par de días
acompañado por tu ausencia.

Aún tu ausencia es sólo opuestos.
Pues si bien, las últimas noches
eras la ausente imprescindible;
Ahora, dudo de tu cualidad de“indispensable”.

Así, lleno de opuestos, de incoherencias
tan absurdas, y a la vez tan reales,
se me va la vida, pensando en ti
para poder olvidarte.

Yo, la contradicción condensada,
hecha persona. Que sin buscar, te encuentro;
sin tenerte, te pierdo; sin haber pecado, mi cruz ya llevo...
Y sin siquiera importarme, te extraño, te quiero.

Aclaración...

Aunque este blog pudiera tener aires o pinta de...
Yo (ayudado por internet) sólo puedo decir que


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Y si internet lo dice, es porque que no lo soy. ¡PUNTO!

Tenebra Vulgaris

En algún momento, dormiré en la calle,
las estrellas serán mi techo,
raídos periódicos mi manto.
Y quizá, algún cadáver andante crea
que soy sólo un paria, caído en desgracia.

Desde luego, mi miseria será distinta
a la visible máscara del pordiosero.
Pues desde luego habré perdido
mi vida, mi amor, mi alma,
en algún momento, la dignidad,
al final… el dinero, las ropas, el techo.

Y al final, solo la inocente, e insulsa
“Tenebra Vulgaris” del poeta maldito
quedará entre los harapos del mendigo.
Paria errante lanzado al autoexilio.

Y una botella de alcohol barato
será la más fiel amante y compañera.
Cobijándome del frío, su elixir interno,
que es cruel abrazo de un dulce verdugo.

Y ese paria, cubierto de harapos,
será la respuesta del golpe malsano
lanzado por aquél ángel maldito
en algún instante terrible
que quizá, marque mi camino.

Stürmen

Extraño:
la tormenta posterior a la calma,
al caos, a la explosión iracunda
de un ser desesperado.

Y, ésta calma
(que es arrullo, y descanso,
y posada del fatigado viajero)
que me es inmerecida,
se antoja insoportable
ante el deseo de redimir
mis actos, y mi vidaen la tormenta.

Y que después de ser vapuleado
por la verdad, y lo real,
por mis actos hechos ventisca;
sea quizá el momento, en que
merezca la calma,
que precede a las tormentas,
de las que he huido,
en falsos navíos de placebos.

Inmerecida calma,
que precede a una tormenta…

Aire...

Aire… Del aire estoy ya harto,
y sin ser el patético discurso
del suicida quejumbroso,
renunciaría ahora mismo,
a tal aliento de vida.

Desistiría de ese aire,
que ahora es sólo
fútil sustituto
del cuerpo que antes
cobijaba en un abrazo
y que ahora he perdido.

Pues no hallo nada en el,
que no sea aquel hastío
o soledad.
Y a veces, con suerte,
los vestigios de un aroma
entrelazados a algún recuerdo.

Aire... Del aire estoy ya harto,
Y sin embargo,
aún tiene tu aroma.
Quizá es por él
que aún sigo respirando...

Proto-Soneto del hombre perdido

Una vez más, en la inmundicia del lodo
He vuelto arrastrándome, sólo por hoy
he de volver a la ciénaga, origen de todo.
Buscando una respuesta, el saber que soy.

Nacido hombre, creciendo y matando al ser.
Desperdiciando al ser, fugaces resplandores
de brillantes espejos, haciéndome creer
que basado en mi fe, habría días mejores.

Y sin embargo,¡Cuan grande fue la falacia!
y la fe que otrora aseguraba un paraíso:
¡Esperanzas huecas! De alguien que quiso

matar al hombre, ser perdido en la infancia…
Que ahora camina, cargando una cruz,
perdido ya el hombre, sereno sin luz.

Reapertura...

A escribir...